:)

"He kills without a thought, he murders all that's good
I know I can't refuse and yet, I wish I could.
Oh God, if I agree,
What horrors wait for me in this,
The Phantom's opera?"

Feliz dia do Amor - Com sutileza!

Gandhi afirmou, com muita propriedade, que "o amor é a força mais sutil do mundo".

E muitas pessoas (muitas mesmo) tem dificuldades em visualizar os termos "sutil" e "força" na mesma sentença, sem uma negativa entrelaçando-as, ainda que de forma indireta.

Acostumados que estamos com o ruído em alto volume, ignoramos a força do silêncio. As demonstrações do que entendemos por força, tem sido, ao longo dos séculos, ruidosas, patentes, severas.

Referimo-nos sempre às guerras, a grandes momentos de transição. Alguns de nós (excluo-me) sentem frenesi ao referir-se a certas passagens da história como revoluções, e aguardam esperançosa e pacientemente por aquela nova revolução, que, num passe de mágica (ou, as vezes, de tragédia), virá mudar o rumo das coisas estabelecidas.

Fala-se em revolução política, industrial, cultural, econômica. Em quedas de meteoros, incêndios, alagamentos, descobertas científicas de vulto; Aguardam-se heróis e mártires.

Até nas sutilezas de nossas vidas, esperamos barulho: há entre os homens em geral, especialmente os mais jovens (e não falo da idade corporal tão somente), verdadeira adoração, por exemplo, pelos motores a explosão de veículos; Quanto maiores os cilindros, a explosão, o ruído do escapamento, maior o frenesi.

Mas os motores a explosão, para me aproveitar do exemplo, são dos mais ineficientes. Via de regra (embora progressos importantes tenham sempre sido observados nesta área), quando deseja-se um motor potente, o faz-se grande, o que o torna necessariamente mais pesado, ainda que procure-se compensar, substituindo-se materiais; E busca-se com isso tudo não aumentar sua eficiência, mas torná-lo capaz de explosões maiores, e com isto, mais força bruta. Mais é mais, afirmamos.

Mas quais são os motores mais eficientes e simples do mundo? Não são os elétricos? O esportivo Roadster, da Tesla, um dos primeiros esportivos elétricos a serem apresentados, possivelmente o primeiro em escala comercial, possui um motor do tamanho de um liquidificador doméstico. Faz de 0 a 97 km/h (escala americana, 0 a 60 mph) em 3,6s, desbancando vários porsches por aí.

E o que se pode dizer da energia elétrica? Em seu estado contido, podemos vê-la? Produz fumaça, odor? Diretamente, possui massa que possamos mensurar usando apenas nossos sentidos?

Apesar de muitos de seus efeitos não serem nada sutis, a energia elétrica (e outras formas de energia) são sutis per se. É a força disponível, que pode ser empregada quando necessária, sem necessariamente provocar alarde.

E o Amor?

O Amor é uma força ativa. Semelhante a água, ele preenche. Novamente, nós, que julgamos precisar de ruído, sempre toma-mo-lo pela paixão, e se seu frenesi e ruído estiverem ausentes, aí não enxergamos o amor.

Mas o amor se faz presente ainda assim, e quando ele age, preenche. Dissipa questionamentos, faz-nos esquecer daquelas dúvidas com relação a nossas próprias capacidades. Resolve problemas em andamento, previne criemos novos problemas, mas, sobretudo (e o que vai muito além disso), nos possibilita descobrirmos novos caminhos, e simultaneamente, termos a disposição de trilhá-los.

Entendamos - a paixão não é uma coisa negativa ou indesejável. A paixão é uma das expressões do amor, e como tal, é uma energia, ou uma ferramenta, e como todo meio, perigoso desde que nos controle, multiplicador de possibilidades, desde que o controlemos.

Mas ao limitar as expressões do amor (que ainda estamos em processo inicial de conhecimento) tão somente aquelas primárias, que envolvem as sensações mais básicas, agimos semelhante a grandes motores: consumimos muitos recursos, e damos poucos resultados.

Fechamos nossos círculos de possibilidades àquelas do que nos é conhecido, do jogo de cintura, do medo do novo e de descobrirmos que nosso potencial de hoje é indigente, perto do nosso potencial provável de daqui a pouco, quando amamos, e amar começa - nunca termina - em nos amarmos a nós mesmos.

Saudades

Que me importa saber sem sentir
Ou sentir sem notar
Ou notar sem saber.

Que me importa viver sem amar
Ou amar sem querer
Ou querer sem saber.

Que me importam caçadores de recompensas
Deputados, notários, ministros

Que me importam a rima,
As pessoas do imperativo afirmativo,
Que me importa saber sem saber.

Me importa tu, me importa ti, me importa nós!

Taiguara - Mudou (Taiguara)

Um homem cai - Parte um

Ele era um jovem ingênuo quando tudo aconteceu. E aconteceu tão rápido que nem teve tempo de esboçar uma reação.

Seu nome é Lucas. Ele tinha vinte e três anos à época. Ele ainda se parece como então, mesmo que isto tudo tenha se passado há cinquenta anos atrás.

Lucas sentiu uma dor indescritível em seu pescoço, enquanto o vampiro o matava pelo seu sangue. A toxina paralisava cada um dos seus músculos, o deixando em sensações misturadas de dor, tontura e morte.

Em um acontecimento inesperado, uma bala perdida, disparada em uma guerra de gangues ocorrendo do outro lado do rio, deu a penetrar a cabeça do vampiro quando mais da metade do sangue de Lucas havia sido drenado.

O vampiro repentinamente passou a experienciar a mesma sensação de Lucas: uma mistura de tontura e dor.  Mesmo que houvesse passado algo como cem anos desde que ele se tornou o que é, o fato é que ele não se sentia morto. Desconsiderando-se a fome e outros sintomas, ele sentia-se muito vivo.

Jamais acreditei na ideia dos vampiros serem capazes de preservar sua memória, mesmo quando seus cérebros fossem gravemente danificados. De alguma forma, eles a preservam, boa parte dela, ao menos.

O vampiro caiu no chão, inconsciente, e assim permaneceu por algumas horas. Quando despertou, seu ferimento, incluindo aí o tecido cerebral e sua memória, haviam sido quase que completamente restaurados. A única memória que ele não possuía, ao menos não ao ponto de lhe dar entendimento, era a do impacto da bala. Ele estava muito concentrado saciando sua sede de sangue para memorizar exatamente o que se passava em sua volta.

Ele não se importava com Lucas como uma vítima, ou, em verdade, com mais ninguém, então não se importou em procurar o que quer que teria sobrado dele. Para ele, Lucas não passou de um lanche rápido e mal cheiroso que ele havia conseguido, por falta de algo melhor para comer. O vampiro preferia mil vezes caçar mulheres jovens. Ele adora o medo e os gritos que elas produzem, sem mencionar o doce perfume de suas nucas. Para elas, ele guardava sua atenção, e suas ações mais sádicas e insanas. Já quanto as demais vítimas, como pessoas mais velhas, que morrem em suas mãos (ou dentes, para ser mais preciso), em geral não sofrem nada além de uma rápida (ainda que dolorosa) morte. Ele não as considera divertidas a ponto de perder tempo com elas.

Enquanto o vampiro estava ainda caído no chão, Lucas recobrou um pouco de consciência, o suficiente para cambalear alguns passos. Ele estava muito enfraquecido e intoxicado, de modo que mal parava em pé. Ele tropeçou em alguns pedregulhos pequenos e acinzentados no chão, e acabou caindo no rio, sendo rapidamente levado pela correnteza, carregado pelo rio para destinos desconhecidos ...

... Continua ...

Diálogo no Ventre

No ventre de uma mulher grávida dois gêmeos dialogam:
- Você acredita em vida após o parto?
- Claro! Há de haver algo após o nascimento. Talvez estejamos aqui principalmente porque nós precisamos nos preparar para o que seremos mais tarde.
- Bobagem, não há vida após o nascimento. Afinal como seria essa vida?

- Eu não sei exatamente, mas certamente haverá mais luz do que aqui. Talvez caminhemos com nossos próprios pés e comeremos com a nossa boca.
- Isso é um absurdo! Caminhar é impossível. E comer com a boca? É totalmente ridículo! O cordão umbilical nos alimenta. Além disso, andar não faz sentido pois o cordão umbilical é muito curto.
- Sinto que há algo mais. Talvez seja apenas um pouco diferente do que estamos habituados a ter aqui.
- Mas ninguém nunca voltou de lá. O parto apenas encerra a vida. E afinal de contas, a vida é nada mais do que a angústia prolongada na escuridão.
- Bem, eu não sei exatamente como será depois do nascimento, mas com certeza veremos a mamãe e ela cuidará de nós.
- Mamãe? Você acredita em mamãe? Se ela existe, onde ela está?
- Onde? Em tudo à nossa volta! Nela e através dela nós vivemos. Sem ela não existiríamos.
- Eu não acredito! Nunca vi nenhuma mamãe, não existem provas científicas que ela exista, por isso é claro que ela não existe.
- Bem, mas ás vezes quando estamos em silêncio, posso ouvi-la cantando, ou senti-la afagando nosso mundo. Eu penso que após o parto, a vida real nos espera; e, no momento, estamos nos preparando para ela.

AUTOR DESCONHECIDO

(Recebi por e-mail)

Pense em mim :D

If you find a moment,
Stop and think of me.

Inocência Pristina

Está vivo em nosso imaginário comum a ideia de uma pureza primitiva. Verdade incontestável, na inocência dos primeiros tempos, desconhece-se a maior parte do mal e seus efeitos, muitos dos quais só encontram razão de subsistência em sistemas sociais algo complexos, tais quais aqueles em que hoje vivemos.

Quase tão senso comum quanto esta ideia, é a tentação de voltar atrás, a este estado de coisas. Voltar para um tempo e/ou condição anterior aos erros que criamos, com o passar das gerações, e que parecem de tal forma desenvolvidos, que se mostram impossíveis (dizemos, talvez sem refletir muito) de extirpar.

Muitos usam esta idéia para justificar revoluções. A idéia de "explodir tudo" e recomeçar, dar outra chance a civilização, para que ela se torne então, de fato, mais civilizada.

O problema com este argumento, a meu ver, é que confunde dois conceitos bem diferentes. É bem verdade que a pureza primitiva implica um tipo de pureza: a ausência de certos conhecimentos e vivências simplesmente nos afasta de tomar diversos dos caminhos que tomamos, em particular, o molde sócio-cultural com o qual nos acostumamos, e sua dose fundamental de mercantilismo egoísta. Mercantilismo que teima em precificar até o que não tem preço.

Mas voltar atrás significa mudar algo? Em que recomeçar difere de fazer tudo de novo? Pelas probabilidades, sem inserir novas informações (perturbações, se preferir) em um sistema, ele tende a repetir o mesmo padrão, ainda que por vias diferentes, pois os pesos e contrapesos existentes ainda permaneceriam os mesmos. Não parece ingenuidade pensar que tudo aquilo que nos trouxe onde estamos sejam meras e sutis externalidades, ao invés de características intrínsecas, que quando desenvolvidas desta ou daquela forma, tendem a este ou aquele resultado?

Desta forma, recomeçar não teria grande configuração de mudança. Seria, talvez, simples voltar no tempo, sem que houvesse o personagem ficcioso do presente, a assistir (e tentar, com seus conhecimentos atuais, mudar o que passou).

Seria o "aprender com os erros do passado, para que não se repitam", só que sem o aprender.

Podemos concluir com base nisto que a inocência pristina é corruptível. Voltar atrás, sem deixar aos que recomeçam um legado que os permitisse agir diferente, tende a não trazer vantagem alguma.

Aí está a dificuldade e ingenuidade do argumento. Quem está em condições de deixar este legado: nós? Pretensão, não? Mas assumamos que o estivéssemos: não o conseguiríamos então deixá-lo as gerações futuras, ao invés de destruí-las, sob o pretexto de reformá-las?

Ao contrário deste conceito tão comum, afirmo que a inocência incorruptível existe, mas não onde o senso comum pensaria em buscá-la: ela está naqueles que passaram pelas provas, e não naqueles que ainda não atingiram o ponto de serem provados. A ingenua pureza da folha em branco, intocada, talvez não tenha nada a ver com a inocência, afinal. A presença ou ausência de frutos e flores é uma avaliação que se faz da árvore, e não da semente.

Fátima, a Fiandeira

Numa cidade do mais longínqüo Ocidente vivia uma jovem chamada Fátima, filha de um próspero Fiandeiro.

 Um dia seu pai lhe disse: — Filha, faremos uma viagem, pois tenho negócios a resolver nas ilhas do Mediterrâneo. Talvez você encontre por lá um jovem atraente, de boa posição, com quem possa então se casar.
 Iniciaram assim sua viagem, indo de ilha em ilha; o pai cuidando de seus negócios, Fátima sonhando com o homem que poderia vir a ser seu marido. Mas um dia, quando se dirigiam a Creta, armou-se uma tempestade e o barco naufragou. Fátima, semiconsciente, foi arrastada pelas ondas até uma praia perto de Alexandria. Seu pai estava morto, e ela ficou inteiramente desamparada. Podia recordar-se apenas vagamente de sua vida até aquele momento, pois a experiência do naufrágio e o fato de ter ficado exposta às inclemências do mar a tinham deixado completamente exausta e aturdida.

 Enquanto vagava pela praia, uma família de tecelões a encontrou. Embora fossem pobres, levaram-na para sua humilde casa e ensinaram-lhe seu ofício. Desse modo Fátima iniciou nova vida e, em um ou dois anos, voltou a ser feliz, reconciliada com sua sorte.

Porém um dia, quando estava na praia, um bando de mercadores de escravos desembarcou e levou-a, junto com outros cativos. Apesar dela se lamentar amargamente de seu destino, eles não demonstraram nenhuma compaixão: levaram-na para Istambul e venderam-na como escrava.

 Pela segunda vez o mundo da jovem ruira. Mas quis a sorte que no mercado houvesse poucos compradores na ocasião. Um deles era um homem que procurava escravos para trabalhar em sua serraria, onde fabricava mastros para embarcações. Ao perceber o ar desolado e o abatimento de Fátima, decidiu comprá-la, pensando que poderia proporcionar-lhe uma vida um pouco melhor do que teria nas mãos de outro comprador.

 Ele levou Fátima para casa com a intenção de fazer dela uma criada para sua esposa. Mas ao chegar em casa soube que tinha perdido todo o seu dinheiro quando um carregamento fora capturado por piratas. Não poderia enfrentar as despesas que lhe davam os empregados, e assim ele, Fátima e sua mulher arcaram sozinhos com a pesada tarefa de fabricar mastros. Fátima, grata ao seu patrão por tê-la resgatado, trabalhou tanto e tão bem que ele lhe deu a liberdade, e ela passou a ser sua ajudante de confiança.

Assim ela chegou a ser relativamente feliz em sua terceira profissão. Um dia ele lhe disse: — Fátima, quero que vá a Java, como minha representante, com um carregamento de mastros; procure vendê-los com lucro. Ela então partiu. Mas quando o barco estava na altura da costa chinesa um tufão o fez naufragar.

 Mais uma vez Fátima se viu jogada como náufraga em uma praia de um pais desconhecido. De novo chorou amargamente, porque sentia que nada em sua vida acontecia como esperava. Sempre que tudo parecia andar bem alguma coisa acontecia e destruia suas esperanças. — Por que será — perguntou pela terceira vez — que sempre que tento fazer alguma coisa não da certo? Por que devo passar por tantas desgraças? Como não obteve respostas, levantou-se da areia e afastou-se da praia. Acontece que na China ninguém tinha ouvido falar de Fátima ou de seus problemas.

 Mas existia a lenda de que um dia chegaria certa mulher estrangeira capaz de fazer uma tenda para o imperador. Como naquela época não existia ninguém na China que soubesse fazer tendas, todo mundo aguardava com ansiedade o cumprimento da profecia. Para ter certeza de que a estrangeira ao chegar não passaria despercebida, uma vez por ano os sucessivos imperadores da China costumavam mandar seus mensageiros a todas as cidades e aldeias do país pedindo que toda mulher estrangeira fosse levada à corte.

 Exatamente numa dessas ocasiões, esgotada, Fátima chegou a uma cidade costeira da China. Os habitantes do lugar falaram com ela através de um intérprete e explicaram-lhe que devia ir à presença do imperador.

 — Senhora — disse o imperador quando Fátima foi levada até ele — sabe fabricar uma tenda? — Acho que sim, Majestade — respondeu a jovem. Pediu cordas, mas não tinham. Lembrando-se dos seus tempos de fiandeira, Fátima colheu linho e fez as cordas. Depois pediu um tecido resistente, mas os chineses não o tinham do tipo que ela precisava. Então, utilizando sua experiência com os tecelões de Alexandria, fabricou um tecido forte, próprio para tendas.

Percebeu que precisava de estacas para a tenda, mas não existiam no país. Lembrando-se do que lhe ensinara o fabricante de mastros em Istambul, Fátima fabricou umas estacas firmes. Quando estas estavam prontas ela puxou de novo pela memória, procurando lembrar-se de todas as tendas que tinha visto em suas viagens. E uma tenda foi construída.

 Quando a maravilha foi mostrada ao imperador da China ele se prontificou a satisfazer qualquer desejo que Fátima expressasse. Ela escolheu morar na China, onde se casou com um belo príncipe e, rodeada por seus filhos, viveu muito feliz até o fim de seus dias.

 Através dessas aventuras Fátima compreendeu que, o que em cada ocasião lhe tinha parecido ser uma experiência desagradável, acabou sendo parte essencial de sua felicidade. 

A Fiandeira Fátima e a Tenda Esta história é muito conhecida no folclore grego, onde em muitos de seus temas contemporâneos figuram dervixes e suas lendas. A versão aqui apresentada é atribuída ao Xeque Mohamed Jamaludin de Adrianópolis. Fundou a Ordem Jamalia ("A Formosa"), e faleceu em 1750.


-- Extraído de 'Histórias dos Dervixes', Idries Shah, Nova Fronteira - 1976

Mil para um

Pois as vezes, mil palavras não substituem uma imagem :-)

Vínculos

Pessoas há que passam pela nossa vida sem levar nada de nós, e sem nada nos deixar.
Pessoas há que deixam um perfume forte, mas que se dissipa rapidamente com o tempo. Preenchem uma necessidade de momento, que uma vez satisfeita, revela-se pueril.

Já pessoas há que nos marcam com sua presença de espírito, com detalhes como o seu sorriso e sua alegria, sua mais ou menos disposição em sentar-se ao nosso lado e escutar-nos falar, algo tão simples e corriqueiro, mas que realizado na circunstância necessária e com a companhia ideal, pode marcar nossa vida profundamente.

Algumas pessoas há, geralmente na família, que conquanto jamais consigamos criar um vínculo de intimidade, ou mesmo de compatibilidade de pontos de vista, sabemos que lá estão, e elas sabe que cá estamos; Que um poderá com o outro contar, em qualquer momento, apesar destas pequenas diferenças, que aparentemente não serão transpostas no curso de uma vida.

Esta miríade de tipos de vinculações que formamos e conosco formam, constitui o nosso círculo de contatos, a nível pessoal.

O que por vezes não percebemos é que em toda aquisição, existe um "custo", ou uma necessidade, de manutenção.

Assim como, adequadamente mantidos e revisados, os nossos bens móveis e imóveis podem ter uma vida útil bem superior a dos mesmos bens, quando deles apenas nos servimos à exaustão, as amizades e demais vínculos que formamos precisam, de tempos em tempos, serem regados, revisitados até. Nunca sabemos quando uma palavra nossa poderá render a renovação de um vínculo por toda uma vida.

E sem nossos vínculos, nossa história, nesta brincadeira séria de aprender a viver, jamais poderá ser contada corretamente. Sem as testemunhas a nos apontarem onde fomos humanos, onde superamos nossas limitações e onde a elas cedemos (e ceder por vezes é um direito inalienável, sobremaneira quando o cansaço nos alcança), sem os vínculos a nos auxiliar a repensar nossos caminhos, não vivemos; somos apenas o que nos sobra da ilusão de nossas próprias memórias.

Sorriso Audível das Folhas

Sorriso audível das folhas
Não és mais que a brisa ali
Se eu te olho e tu me olhas,
Quem primeiro é que sorri?
O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente
Para fins de não olhar
Para onde nas folhas sente
O som do vento a passar
Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando
Onde não olha, voltou
E estamos os dois falando
O que se não conversou
Isto acaba ou começou?

-- Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Órbitas alinhadas

Nossas órbitas alinharam apenas por tempo suficiente para que trocássemos impressões.
Não as mais superficiais, tampouco as mais profundas. Apenas impressões.

A gravidade me levou pra cá, e te levou pra lá, seguindo os preceitos naturais. Durante os breves instantes em que nossas atmosferas comunicaram, não sei que experiências levaste de mim, mas certamente, os ares do meu planeta já não são os mesmos: perfurmaram por entrar em contato com tua essência, e guardarão, espero que por muito tempo ainda, as impressões que registraste nas nuvens dos meus céus.

Seguiste tua órbita, mas deixaste tua essência por onde passasse, tal qual deveria ser com todos os planetas, não fossem estes, em sua maioria, estéreis e desprovidos de vida.

O Alienígena

"Pressentindo o momento derradeiro, ele lamentava a vala comum, o despojo que viria dos seus restos mortais sem pompa, cerimônia, mas sobretudo, percebia que ao deixar este mundo, em breves instantes não haveria memória de sua passagem pela terra.

Algo incomovido, percebi como são estranhos estes terrícolas, pois vivem sem tentar se destacar, muito ao contrário, muito esforço fazem para serem invisíveis e indistinguíveis, verdadeiros bois no rebanho, entretanto na hora da morte esperam algum milagre que os destaque, como se não tivessem eles mesmos tornado-se lamentavelmente esquecíveis".

A amizade é indispensável ao nosso ser

A amizade é a unica coisa cuja utilidade é unanimemente reconhecida. A própria virtude tem muitos detratores, que a acusam de ostentação e charlatanismo. Muitos desprezam as riquezas e, contentes de pouco, agradam-se da mediocridade. As honras, à procura da qual se matam tanto as pessoas, quantos outros as desdenham até olhá-las como o que há de mais fútil e de mais frívolo? E, assim, quanto ao mais! O que a uns parece admirável, ao juízo doutros nada é. Mas quanto à amizade, toda a gente está de acordo: os que se ocupam dos negócios públicos, os que se apaixonaram pelo estudo e pelas indagações sapientes, e os que, longe do bulício, limitam os seus cuidados aos seus interesses privados: todos enfim, aqueles mesmos que se entregaram todos inteiros aos prazeres, declaram que a vida nada é sem a amizade, por pouco que queiram reservar a sua para algum sentimento honorável.
Ela se insinua, com efeito, não sei como, no coração de todos os homens e não se admite que, sem ela, possa passar nenhuma condição da vida. Bem mais, se é um homem de natureza selvagem, muito feroz para odiar seus semelhantes e fugir do seu contacto, como fazia, diz-se, não sei mais que Timon de Atenas. É preciso ainda que este homem procure um confidente no seio do qual possa verter o seu veneno e o seu ódio. A necessidade da amizade será ainda mais evidente, se ele pudesse admitir que um Deus nos tirasse do seio da sociedade para nos colocar numa solidão profunda, onde, fornecendo-nos em abundância tudo o que a natureza nos pode propinar, nos subtraísse ao mesmo passo a esperança e os meios de ver jamais qualquer face humana.

Qual é a alma de ferro que suportaria uma tal existência e a quem a solidão não tornaria insípidos todos os gozos? Assim tenho por verdadeiras as palavras de Arquitas de Taranto, que entendi recordar a velhos que as ouviram eles próprios de seus pais: «se alguem subir ao céu, e de lá contemplar a beleza do universo e dos astros, todas essas maravilhas deixá-lo-ão indiferente, enquanto que o embasbacarão de surpresa se tiver de contá-las a alguém». Assim, a natureza do homem se recusa à solidão, e parece sempre procurar um apoio: e não o há mais doce que o coração de um terno amigo.

-- Marcus Cícero, in 'Diálogo sobre a Amizade'